El microrrelato

 El microrrelato

Una Síntesis

El microrrelato se ha convertido en un fenómeno general, es la tendencia de la estética del siglo:

La brevedad; la anulación de énfasis; la supresión de la redundancia supera algunas características remanentes del arte del siglo XIX.

Ideas sobre sus orígenes e historia

El modernismo con Darío, Julio Torri, Leopoldo Lugones, la Vanguardia con Vicente Huidobro. Algunas construcciones de Julio Garmendia. Arqueles vela, Macedonio Fernández.

Hasta el presente hay una continuidad innegable.

Sin embargo no se considera que esté vinculada la tendencia actual a escribirlos con el posmodernismo o con los intelectuales.

Casi un siglo desde el modernismo, las vanguardias y el posmodernismo.

En los estudios se intenta encontrar la estética en su construcción, establecer características frente a otros textos y distinguirlos sobre esas bases, modalidades y subtipos.

La brevedad si es un rasgo importante e indispensable. También existe una estética transgenérica una especie de hibridación o descentramiento de géneros.

Entre los críticos existen diversas actitudes frente al texto.  Para algunos es importante la estética narrativista, no todos los textos verso o prosa son microrrelatos pueden ser cuentos brevísimos, cuentos en miniatura, minificciones.

El investigador primero analiza de una manera heterogénea y después hace un análisis más homogéneo.  De esa manera se resume.

 

Franz Kafka practicó el microrrelato,  que además de ser muy corto, este refleja una crisis de una época entre guerras, cuánta significación y simbolismo de una sociedad que ha perdido el espacio seguro de su entorno familiar y comunitario desaparecido por la destrucción. Tal vez una búsqueda de ese pájaro que desea liberarse de una sociedad corrompida y explotadora y la propia sociedad se transforma en esa jaula donde lo subyuga y lo convierte en un insecto como lo amplifica el autor en Metamorfosis. Con esto quiero decir que los cuentos ya no tienen un fin único para entretener o educar moralmente. Kafka escribió:

Aforismo

Franz Kafka

 

"Una jaula salió en busca de un pájaro"

 

(Ein Käfíg ging einen Vogel suchen), dice Kafka en la colección de aforismos titulado "Consideraciones sobre el pecado, el dolor, la esperanza y el camino verdadero". (Ephick L. 2006. P. 1).

En la literatura hispanoamericana sobresale el microrrelato del guatemalteco Augusto Monterroso.

 

 “El dinosaurio

Augusto Monterroso.

 

Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí”. (Monterroso. 1981. P X).

 

“El hecho es que nadie vio mejor que Tito los límites del cuento, y lo que siempre le atrajo de ese género fue exactamente que pudo ver sus confines. Por eso nunca acató leyes genéricas, y ya desde Obras completas” (y otros cuentos) (1959) se nota su genial desobediencia respecto a las reglas de las formas literarias”. (Corral. 2003. P. X).

 

En los últimos años, el relato hiperbreve, también conocido como nanorrelato, ha ido cogiendo mucho peso con el surgimiento de las nuevas tecnologías y la multiplicación de las antologías de relatos.

Se trata de un formato literario que se adecua especialmente al universo de la telefonía móvil y de las redes sociales. El caso de Twitter no puede eludirse. Con él se han multiplicado los concursos de relatos hiperbreves con esa extensión máxima de 140 caracteres (o una simple frase).

 

“El emigrante

Luis Felipe Lornelí

-¿Olvida usted algo? – Ojalá.”

 

Ambos textos se caracterizan por la elección oportuna del tiempo gramatical, una estructura sintáctica equilibrada, una ambigüedad semántica que aporta intriga a la corta trama, y sobre todo, el hecho de poder ser integrados a un texto más amplio (tanto como frase de inicio o de fin).

Estos dos cuentos breves son de los más conocidos en la lengua española pero considerarlos como los más cortos del mundo no es acertado ya que esto supondría ignorar la existencia de miles de otros relatos hiperbreves de autores menos conocidos, disponibles ahora en la web y en algunas antologías especializadas.

Expuesto este dilema de extensión, algunos lectores se preguntarán –con mucha razón–: ¿Cuáles son los elementos necesarios para que una sucesión de palabras pueda considerarse un cuento hiperbreve? ¿Una sola palabra puede ser un cuento? ¿Es necesario reproducir la tradicional estructura de sujeto, verbo y complemento?

Realmente no existe una respuesta clara. El relato hiperbreve no responde a una definición estricta y, por ese motivo, es posible concebir un cuento de una sola palabra como

 

“Deserción”.

 

 

Mar

Guillermo Beltrán Villanueva

“¡—Oh, Mar, dador de vida!” —¡¡¿BRUMMM!!!?

(Beltrán. 2018. Relatos Escombristas. P. 20).

Alas

Enrique Anderson Imbert 

“Yo ejercía entonces la medicina en Humahuaca. Un tarde me trajeron un niño descalabrado; se había caído por el precipicio de un cerro. Cuando para revisarlo le quité el poncho vi dos alas. Las examiné: estaban sanas. Apenas el niño pudo hablar le pregunté:

 

-¿Por qué no volaste, m’hijo, al sentirte caer?

 

-¿Volar? -me dijo- ¿Volar, para que la gente se ría de mí?

Enrique Anderson Imbert

 

 

Gran ciudad

Inés Aráoz.

He visto, al fin, una gran ciudad: voraz, tormentosa, amante terrible. He visto al hombre desnudo en ella, atosigado, criminal, cerniéndose sobre otros, chirriando dientes, adosado a sus paredes, monumentos, espiando en las iglesias vacías. Y este tumulto, sin embargo? Qué llevan todos en sus miradas que los une, que los compacta contra el tiempo o los latigazos de la tormenta? Cómo es posible que no giren como plumas en el vendaval? Atornillados a raíces, sus suelas adheridas a la brea. Oh! Es apenas una hebra de acomodo espiritual lo que los preserva. Y ese hombre desnudo, catástrofe, el desencajado, ese llamado Gran Ciudad u Horror, el más limpio, el que no entendía el llamado de los otros, el que perdió la silla en el juego, el último, el primero, el que masticaba las preguntas, ese a quien todos hubieran adorado como al Ángel si no hubiera sido pérdida de tiempo, soltar la hebra bendita y por todos glorificada; ese que se paseó desnudo ante los escaparates y las tiendas, ese, después de todo, era el des-tinado a las furiosas descargas, al colorido, al escándalo de los elementos. La multitud, al atisbarlo, se horrorizaba y cambiaba el rumbo: desorden! desorden! Ese hombre era el desorden de sus vidas. Oh! Qué puede un hombre solo, realmente solo, sino abrirse las entrañas y contemplar en ellas, aturdido, las magnificencias, las matanzas, el eterno abismo y sobre todo, esa apenas hebra que cohesiona a la gran ciudad. (Inés Aráoz.).

 

 

 

“El susto

Julio Ardiles Gray

 

Desde ese día comencé a mirar a mi madre con otros ojos.

También a menudo, me miraba en el espejo.

Era verdad, era moreno. Mi hermano, en cambio, era rubio y tenía los ojos azules.

-Ya verás cuando vengan los gitanos- me decía.

Y todas las noches yo rezaba para que no vinieran.

Sí. Miraba a mi madre con angustia. Porque ésa era la madre que me gustaba y no podía vivir sin ella.

Por eso, tenía miedo (de) que lo que decía mi hermano fuera verdad.

Rondaba alrededor de ella en silencio y la miraba largamente, como si esperase que pronto fuera a

desaparecer en el aire reemplazada por otra madre morena, por una gitana de gran pollera de colores,

con aros, prendedores, dijes, zarcillos de cobre y abalorios baratos.

De noche, cuando nos apagaban la luz, me quedaba con los ojos abiertos pensando. Sentía que mi

hermano me vigilaba y a veces me parece que se reía.

Constantemente me vigilaba, y varias veces me sorprendió en los instantes que hacía cariños de lejos a

aquella que hasta hace poco había querido con inocencia.

Y ella no se daba cuenta de mi angustia y circulaba, como siempre entre las cosas envueltas por mi

acongojada ternura.

Esa mañana no pude más y corrí a refugiarme en su regazo, gritando:

No... No quiero que me lleven... No me importa.

Ella dejó de conversar con la gitana vieja que cerraba el ojo izquierdo para defenderse del humo de un

cigarrillo que hacía bailar al costado de la boca.

Ella me separó con fuerza pero con cariño y me preguntó entre sonriente y sorprendida:

-¿Qué dices?

-Qué no quiero irme con ella- dije ahogado por los sollozos y aferrándome a su gran batón floreado.

Y cuando me apretó contra su regazo sentí como si me hundiera en un pozo dulce y profundo.

Al despertarme lo primero que vi fue la cara angustiada de mi hermano y la mano de ella. En la habitación

había un fuerte olor a Agua de Colonia.

-¿Cuándo me llevan?- pregunté con hilo de voz.

-Nunca- me respondió muy bajito.

Entonces me di cuenta de que ella tenía los ojos enrojecidos.

Mi hermano, en cambio, ponía cara de penitencia.

-Me han dejado sin postre por dos meses- balbuceó entre “falsos pucheros”

Me senté en la cama.

- ¿Entonces no es cierto!-grité.

-Mi madre me abrazó con fuerza y comenzó como a acunarme.

-La pobre gitana vino a venderme una paila de cobre- sentí que me decía.

Pero yo no podía hacer nada más que abrazarla, reír convulsivamente y sollozar. De pronto, por sobre el

hombro de mi madre, miré a mi hermano. Me hizo un guiño. Nunca pude saber si era de complicidad o de

cruel sabiduría. (Julio Ardiles Gray).

 

“¿Quiere ser usted diputado?”

 Roberto Arlt

 

Si usted quiere ser diputado, no hable en favor de las remolachas, del petróleo, del trigo, del impuesto a la renta; no hable de fidelidad a la Constitución, al país; no hable de defensa del obrero, del empleado y del niño. No; si usted quiere ser diputado, exclame por todas partes: 

–Soy un ladrón, he robado... he robado todo lo que he podido y siempre.

Artl. P. 36

Ficha técnica

Título: Aguafuertes | Autor: Roberto Arlt | Prólogo: Toni Montesinos | Editorial: Hermida Editores | Colección: El Jardín de Epicuro - No Ficción | Presentación: Rústica | Formato: 14 x 21,5 cm. | Páginas: 546 | ISBN: 9788494360657   | Precio: 21,95 euros

'Aguafuertes'

Aguafuertes porteñas

Roberto Arlt

HERMIDA EDITORES

Entre febrero de 1935 y julio de 1936, Roberto Arlt publicaría en el diario porteño El Mundo, en el que colaboraba desde 1928, y

 http://www.elboomeran.com/obra/2916/aguafuertes/

 

Adolfo Bioy Cáceres Autor próximo a las modalidades de escritura de Borges microrrelatos Retrato. La vida para los jóvenes Gran Final, Para un tesoro de sabiduría popular, La francesa, de Guimalda con amores. 1959, las vísperas de Fausto de Historia prodigiosa.

 

https://narrativabreve.com/2013/11/cuento-adolfo-bioy-casares-postrimerias.html

Postrimerías

Adolfo Bioy Casares

 

Cuando entró en el edificio, buscó las escaleras, para subir. Encontrarlas era difícil. Preguntaba por ellas, y algunos le contestaban: “No hay.” Otros le daban la espalda. Acababa siempre por encontrarlas y por subir otro piso. La circunstancia de que muchas veces las escaleras fueran endebles, arduas y estrechas, aumentaba su fe. En un piso había una ciudad, con plazas y calles bien trazadas. Nevaba, caía la noche. Algunas casas -eran todas de tamaño reducido- estaban iluminadas vivamen­te. Por las ventanas veía a hombres y mujeres de dos pies de estatura. No podía quedarse entre esos enanos. Descubrió una amplia escalinata de piedra, que lo llevó a otro piso. Éste era un antecomedor, donde mozos, con chaqueta blanca y modales pésimos, limpiaban juegos de té. Sin volverse, le dijeron que había más pisos y que podía subir. Llegó a una terraza con vastos parques crepusculares, hermosos, pero un poco tristes. Una mujer, con vestido de terciopelo rojo, lo miró espantada y huyó por el enorme paisaje, meciéndose la cabellera, gimiendo. Él entendió que cuantos vivían allí estaban locos. Pudo subir otro piso. En una arquitectura propia del interior de un buque, en la que abundaban maderas y hierros pintados de blanco, halló una escalera de caracol. Subió por ella a un altillo donde estaban los peroles que daban el agua caliente a los pisos de abajo. Dijo: “Sobre el fuego está el cielo” y, seguro de su destino, se agarró de un caño, para subir más. El caño se dobló; hubo un escape de vapor, que le rozó el brazo. Esto lo disuadió de seguir subiendo. Pensó: “En el cielo me quemaré.” Se preguntó a cuál de los horribles pisos inferiores debería descender. En todos él se había sentido fuera de lugar. Esto no probaba que no fuese la morada que le correspondía, porque justamente el infierno es un sitio donde uno se cree fuera de lugar.

 

Guirnalda con amores (1959)

La invención y la trama. Una antología, México, FCE, 1988, págs. 547-548

 

Jorge Luis Borges. El Aleph 1949, Los dos reyes y los dos laberintos El hacedor 1960, Parábola del palacio, antologías con Bioy Cáceres microrrelatos atribuidos a otros autores.

 

 

 “El puñal”

Jorge Luis Borges

 

“En un cajón hay un puñal. Fue forjado en Toledo, a fines del siglo pasado; Luis Melián Lafinur se lo dio a mi padre, que lo trajo del Uruguay; Evaristo Carriego lo tuvo alguna vez en la mano.

Quienes lo ven tienen que jugar un rato con él; se advierte que hace mucho que lo buscaban; la mano se apresura a apretar la empuñadura que la espera; la hoja obediente y poderosa juega con precisión en la vaina.

Otra cosa quiere el puñal. Es más que una estructura hecha de metales; los hombres lo pensaron y lo formaron para un fin muy preciso; es, de algún modo eterno, el puñal que anoche mató un hombre en Tacuarembó y los puñales que mataron a César. Quiere matar, quiere derramar brusca sangre.

En un cajón del escritorio, entre borradores y cartas, interminablemente sueña el puñal con su sencillo sueño de tigre, y la mano se anima cuando lo rige porque el metal se anima, el metal que presiente en cada contacto al homicida para quien lo crearon los hombres.

A veces me da lástima. Tanta dureza, tanta fe, tan apacible o inocente soberbia, y los años pasan, inútiles”.

 

Continuidad en los parques

Julio Cortázar

 

“Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restallaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.  

    Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano. la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela”

.

“Final del juego”, continuidad en los parques, diversos textos en Historias de cronopios y de famas 1962, Correos y telecomunicaciones 1974, Un tal Lucas 1979, El copiloto silencioso Nos podría pasar. Entre otros libros.

 

Relato absurdo

Guillermo Beltrán Villanueva

“…los escombros, escombros son, no podemos llamarlos de otra manera. haría falta extender el vocabulario desde otros confines en donde la palabra en su concepto sería de una variabilidad infinita de los sentidos y significados.

Empezaría por decir que cada resto, trozo, rebaba,  son insignificantes. Una frase o verso, una palabra o grafía. De esa manera acumularía una variedad magnífica de recuerdos.

Es como decir que al verso le hacen falta los silencios; las cucharadas de mentiras, si es que con ellas se es capaz de causar la muerte digital y volver a los apuntes para que a cada lectura desfase como loco en miles de historias.

La asonada no tiene sentido si ésta se pierde en el ocaso, pues es acaso la mentira la que rige en un sinfín de verdades.

La catarsis viene como nota al ruido que los oídos reclaman, al no sentir la vibración suave de la cadena de huesecillos; todo es mentira pues mentiría si no lo afirmo y si firmo el decreto que lo avale, de nada vale si éste se abochorna. Es mejor entregar con acuse de recibo, pues se mantiene vivo el deseo y la intención.

Ya basta de verdades crueles al afirmar que existe el Más Allá sin haber ido; es como decir que el sexo es pecado cuando no lo han practicado y el pecado lo tienen en el cerebro quienes lo argumentan. ¿Sería entonces que el pecado que nos niega el cielo, según ellos,  es a la vez el acto más puro que, sin morir, nos lleva al paraíso?

Si no dime, si el pensar diverso sobre algo que te es adverso y, no es que con ello mido, a los fantasmas del deseo que el célibe abjura, para decir, asegura y perjura, cuando de pasión se trata, con el más profundo orgasmo de placer y melancolía, pues es sabido que aquella pasión, la mesiánica, no fue la muerte, sino encontrarse con ella a la suerte, sin haberla experimentado.

De esa manera, nuestra vida llena de absurdos es una elucubración sin propósitos, persiguiendo la meta, olvidando el camino, cuando la meta es la muerte y la vida olvidada era el verdadero destino.

Es éste pues, un relato absurdo sin llegar a cuento es un texto burdo de lo que es capaz el simple espacio lleno de locura y falacias del poder, de escombros, inexorables, cuantitativos, alocados y dispersos en el futuro incierto de mi existencia…” (Beltrán. 2018. Absurdidad de la palabra. P. 20).

 

 

Escucha y ve con atención el video 4 "microrrelato Batman y el iceberg”

Ten presente la información que recuperaste en el video anterior, y analiza si el microrrelato tiene esos elementos.

 

¡Batmaan!, y el iceberg

 

Había ido a una fiesta de colegas del súper heroísmo. Pegaba mucho el sol y con su traje de murciélago estaba pasando más calor que nadie.

Entonces llegó volando ¡Supermáaan! sosteniendo con una mano un iceberg, fue puliendo el bloque con sus rayos oculares hasta que hubo cubitos de hielo para las bebidas de todos.

¡Oye!, ¡Supermáaan!, dijo, ¡Batmaan! ¿Qué hace que tú y yo estábamos en la misma ciudad. He tenido que tomar tres vuelos privados intercontinentales para llegar a tiempo a esta reunión. Qué te hubiera costado traerme volando también.

—Tenía compromisos —respondió ¡Supermáaan!, medio ofendido por la duda.

—Salvar a gente de una presa rota en Mozambique, abrir un segundo canal en Panamá, doblar una vía ferroviaria para que un tren con explosivos se desviara a un barranco mustio…

—¡Pero luego te hubieses acordado de mí! Has estado en tu mansión del Polo, ¿no? Por eso traes el iceberg que ni siquiera se te ha derretido por el camino ¡Macho! Si te ha dado tiempo para eso, podrías haberme...

Víctor Pintado

 

Análisis

La brevedad sí se circunscribe a esa modalidad, Inicia con lo que algunos le llaman prólogo:  del relato: Había ido a una fiesta de colegas del súper heroísmo. Hace una exposición del tema evocando el pasado y regresando al presente histórico,  luego propone un conflicto dado por su carácter patológico y exige a Superman que debió tener prioridad en el vuelo, que lo podía traer y llegar a tiempo, aún así ya lo había hecho. A pesar de la explicación del superhéroe a él no le importa. Ya condescendiente le pregunta por qué no se acordó de él y fue en su busca para evitarle el trabajo.

No cuenta con un desenlace, por lo que rompe el esquema de considerarse un microrrelato y no una conversación sin sentido.

Es bueno recordar ese estado patológico que siempre ha tenido Bruce Wayne quien se caracteriza por ser una persona con Trastorno esquizoide de la personalidad, distante de la sociedad y que no disfruta de las relaciones personales y siempre trata de evitar hacer amistades duraderas, quizás por temor a perderlas como sucedió con sus amados padres, apenas si mantiene relaciones con Alfred Pennyworth (su mayordomo), los Robin y posteriormente con Batgirl. Para entender sus exigencias debemos recordar que maltrata mucho a Robin a quien expone en peligros y luego lo salva, como resarciendo lo que no hicieron sus padres al exponerlo a peligros para endurecer su carácter y lo que más afectó su vida fue el caer en un foso lleno de murciélagos y pasar días sin que nadie lo notara.

También sufre de Trastorno antisocial de la personalidad. Impone sus reglas para todo, casi en la ilegalidad tomando por momentos la personalidad de villano que hasta la sociedad lo rechaza y las autoridades lo buscan como tal hasta que hace algo para “demostrar” inocencia y poder sentirse de nuevo parte de la sociedad de bien. Todo detrás de una máscara.

Uno de los personajes que más le asustan es el jóker por su miedo a los payasos, por más que en su batcueva le acompaña un mono vestido así no logra superarlo. Su obsesión por el físico culturismo donde trata de ser perfecto y para no usar armas, aún así la obsesión la traslada a lo posesivo por su deseo de ser insuperable por sí mismo. Para superar sus dolores, fracturas, daños en músculos y articulaciones se convierte en un adicto, nada bueno como modelo de súper héroes. Su adición supera la nueva normalidad de los viciosos llegando hasta consumir veneno puro con la etiqueta de Venon.

Otro problemas es la doble personalidad, la riqueza ilimitada y su fachada de playboy no le alcanza para enmascararse como último refugio a sus miedos y complejos. Su falta de control a la ira lo hace exagerar contra sus enemigos.

No debemos confundir que Batman se disfraza de murciélago por haberle dotado de alguna habilidad sino por que no puede superar el trauma y su miedo a ellos y lo hace para tratar de ser mejor murciélago y superar esos miedos que lo tienen atrapado.

Lo único positivo es su resiliencia, el aprovechar todos los trastornos que sufre para salvar y proteger y ser un paladín de la Humanidad, diferente pero congruente consigo mismo y eso le da legitimidad.

Este relato inacabado pudiera ser que como lo hacen los grandes autores, deja abierta la posibilidad de ser concluido por la inteligencia del lector. O como personaje, todavía con mucho que agregarle para contrarrestar sus obsesiones.

 

Elabora un microrrelato y toma en cuenta lo que dice Aristóteles en su poética. El arte es mímesis. Si no puedes, imita. Pero elabora tu microrrelato, lo grabas y eso lo mandas como evidencia de este tema y será importante para tu calificación final de esta materia.

 

La calle

Guillermo Beltrán Villanueva

“El hedor a gasolina, aceites, llantos, los pasos perdidos; la brisa untuosa por caminos y veredas, el olor a miedo, sensación extraña para quien le sonríe la vida; el humor acuoso que deja la llovizna y el correr de transeúntes, hurgan en las pisadas la prisa por llegar.

Un halo evanescente y el vapor a ras de suelo aplastado por el clima dan la sensación de relatar un minigestuoso momento desapercibido para los demás.

Se encoge de hombros, limpia los espejuelos y busca en los alrededores por dónde escapar de sus fantasmas. (Beltrán. 2020. Soledario. P. 40).

 

Hola, Guillermo, ¿cómo estás?

Escuché con atención tu grabación correspondiente a tu microrrelato e identifico que cumples correctamente con los elementos solicitados en las instrucciones para esta actividad: escribes un microrrelato tomando en cuenta lo que dice Aristóteles en su "Poética", así como las lecturas base y complementarias correspondientes a esta unidad. Posteriormente grabas la lectura del texto y lo envías como evidencia de este tema.

Excelente trabajo, Guillermo. Aunque por el ritmo y las imágenes desarrolladas en el texto, sentí que se trata más de un poema, ¿es así? Aun así, me gustó mucho el texto y me parece muy interesante. 

 

Atte,

Maestra Berenice

 

Respuesta

Maestra Berenice.
En cuanto al microrrelato que le envié efectivamente es parte del libro en proceso Soledario, son microrrelatos tristes, desolados por la situación que me ha tocado vivir con la muerte de muchos de mis amigos y familiares, Y sí, usé la prosa poética para la mayoría de ellos, particularmente los que duelen por ser experiencias personales. Ese libro lo considero transgénero porque uso los diversos géneros narrativos los que me permiten expresar el dolor de las pérdidas.
Gracias por su comentario.
Guillermo.